Divididos
Pistones de un curioso motor de humanidad
resortes viejos de este amor que va.
Memoria hostil de un tiempo de paz sin paz.
Narices frías de una noche atrás.
Besos por celular
las momias de este amor
piden el actor de lo que fui.
Pantalla de la muerte y de la canción,
proyectos de un nuevo spaghetti del rock.
Cíclope de cristal devora ambición,
vomita modelos de ficción.
Remontar el barrilete en esta tempestad
sólo hará entender que ayer no es hoy
que hoy es hoy y que no soy actor de lo que fui.
Besos por celular
las momias de este amor
piden el actor de lo que fui.
Remontar el barrilete en esta tempestad
sólo hará entender que ayer no es hoy
que hoy es hoy y que no soy actor de lo que fui.
Las canciones no se explican, se sienten. Y estas palabras hilvanadas (aquí) cobran un sentido seguramente diferente para cada uno. En particular éstas:
Remontar el barrilete en esta tempestadsólo hará entender que ayer no es hoy
que hoy es hoy y que no soy actor de lo que fui.
Me mandan derecho, fijate que loco (pero tengo el derecho) a sentir que las cuentas pendientes son tantas y tan grandes los obstáculos para saldarlas que la situación se me asemeja a intentar remontar un barrilete en medio de una tempestad pero también a recordar que hoy no es ayer, que hoy es hoy y que algunas controversias que nos permitimos darnos en nuestra parte del universo me suenan a discusiones de ayer, entre tipos y tipas que a veces parecemos jugar a ser actores de lo que fuimos.
bastadeodio
