Fruta Extraña

Fruta Extraña (Strange Fruit)

Árboles sureños cargan extraños frutos,
Sangre en las hojas, y sangre en la raíz,
Cuerpos negros se balancean en la brisa sureña
Extraños frutos penden de los álamos.

Escena pastoral del galante sur,
Los ojos saltones y la boca retorcida,
Perfume de magnolias, dulce y fresco,
Y el repentino olor de carne quemada.

Aquí está la fruta para que la desgarren los cuervos,
Para que la lluvia la tome, para que el viento la arrastre,
Para que el sol la descomponga, para que los árboles la dejen caer,
Esta es una extraña y amarga cosecha.

Letra y música:  Abel Meeropol (aka Lewis Allan)

El poema Strange Fruit surgió -según afirmó Abel- de la impresión que le causó ver esta imagen del linchamiento de Thomas Shipp y Abram Smith -dos afroamericanos- suceso ocurrido el 7 de agosto de 1930 en el pueblo de Marion (Indiana, EEUU) y que fuera tomada por el fotógrafo Lawrence Beitler.
Abel conoció una copia de la foto en 1937 y -según dijo- del dolor que lo persiguió varios días surgió el poema, el que fue publicado el mismo año en el periódico New York Teacher bajo el seudónimo de Lewis Allan. La música -muy sencilla- fue también compuesta por el mismo Abel. Las primeras interpretaciones relativamente públicas de la canción fueron hechas por su esposa en los mitines a los que asistían.

Abel, quien creció en el Bronx (New York), era judío, maestro y militaba en el Partido Comunista y, entre otras cosas, se convirtió en el padre adoptivo de los hijos de Julius y Ethel Rosenberg quienes, como se sabe, fueron juzgados y ejecutados por ser supuestos espías soviéticos en un caso que tuvo amplia resonancia internacional.

Dos años después, en 1939, la canción comenzó su camino a la inmortalidad gracias a la desgarradora interpretación grabada por Billie Holiday, quien afirmaba que al hacerlo literalmente le dolía el alma y le enfermaba el cuerpo.

Y no solo a ella le sucedía, se dice que cuando la cantaba en los clubes, era tal el respeto que inspiraba en los presentes que los mozos dejaban de servir copas y en el silencio de las salas hasta se podía oir el vuelo de una mosca.

 

Billie Holiday - Strange Fruit

bastadeodio                                                              

Fito Páez Poeta

Antonio Berni - Collage de la serie Juanito Laguna

ACERCA DEL NIÑO PROLETARIO

Caímos juntos, barranca abajo
éramos 3 del barrio y uno de la Villa 22
un pobre pobre, un pobre diablo
nosotros éramos los niños endiablados del amor
de las familias más argentinas
no nos dormimos sin rezar el Padre Nuestro al redentor

El niño ausente, el proletario
traía en la sangre mil generaciones del peor alcohol
entre los fierros, entre los sapos
entre el calor casi demente del arroyo seco, arróllalo
lo convencimos, lo enamoramos
y le juramos que jamás se olvidaría de nosotros
y así le hicimos comer el barro
tragar la mugre misma con la que se había alimentado
y así le hicimos beber espanto
3 chicos ricos empresarios, lo más parecido a un santo
y nos reímos, nos animamos
pateando el culo de un chiquito hambriento, triste y solitario

Tengo 20000 años, soy un loco enjaulado
tengo 20000 años, soy el niño proletario
tengo 20000 años, y estoy en el aire

Yo le bajaba los pantalones
mientras mis 2 hermanos le ataban los brazos, su sudor
nos empapaba, nos excitaba
yo puse dentro de él lo mío tan a fondo que explotó
y fui precioso, tan kamikaze
yo fui Calígula y él fue la Virgen que este Dios violó
lo liquidamos tan de repente
y mientras se moría yo le acuchillaba el corazón
y le di duro entre los dientes
ya no tenía voz el chico para pedir por favor
que lo matemos, lo antes posible
andá a cantarle a Gardel, andá a cantarle a Perón

Tengo 20000 años, soy un loco enjaulado
tengo 20000 años, soy el niño proletario
tengo 20000 años, y estoy en el aire
estoy en el aire.
que nos ayude a descorrer el velo
y que termine la desolación.
Buenos Aires, malos tiempos
para hacerte una canción.
En Buenos Aires los amigos acarician
y los enemigos tiran a matar.
En Buenos Aires, San Martín y Santa Evita
montan una agencia de publicidad.
En Buenos Aires, la política... que falta
de respeto, que atropello a la razón.
En Buenos Aires, el fantasma de la ópera
camina solo por Constitución.
En Buenos Aires tengo más de lo que quiero
pero lo que quiero nadie me lo da.
En Buenos Aires hay un Falcon pesadilla
en el museo de cera de la atrocidad.
En Buenos Aires falta guita pero sobran
corazones condenados a latir.
En Buenos Aires amanezco, resucito,
me defiendo a gritos, quiero ser feliz.
En Buenos Aires cuando hablamos de la luna
solo hay una: la del Luna Park.
En Buenos Aires he perdido mil batallas
pero hay una guerra que pienso ganar.
Buenos Aires.
En Buenos Aires brilla el sol y un par de pibes,
en la esquina, inventan una solución.
(cuando en el mundo ya no quede nada)
en Buenos Aires todo vuela, la alegría,
la anarquía, la bondad, la desesperación.
Todas las noches sale el sol
todos los días vuelve el sol.

bastadeodio